Viva.

....Una página en blanco, un poco de lluvia y el brezo en la ventana..... Debería decir otra cosa.... Debería contar otra historia... Otras historias.... Hoy no sé bien por donde empezar. Renoir, el Prado, la calle Argensola, el teatro de autor. Todas estas palabras resuenan sin saber a donde ir. Todas ellas han iluminado la semana. Ellas son reales como mi taza roja del Moma, reales como Rosie Thomas que va a Michigan y no a Marte, reales como el libro de muffins que descansa sobre la mesa. Y mis ojos deberían estar acostumbrados a descubrir las pequeñas cosas. No siempre lo hacen, no siempre lo permiten....a veces parece que el montón de información que llega a mis oídos, me impide acercarme a otras cosas....Así que hoy he hecho un ejercicio....un ejercicio de ver y oír sin reservas.....Hoy he comprado una calabaza naranja para hacer sopa, he hablado con un hombre mayor en la cola del supermercado y he usado mi gorro gris por primera vez....Me he mojado un poco, he escuchado una conversación acerca de los muertos y he mirado al pulpo que descansa en el congelador....Hoy he recordado que sigo viva y esa es la mejor historia que puedo contar....