El linchamiento.

Ayer volvió a ocurrir. El tren llegaba por enésima vez tarde. Estaba sentada en la parte delantera del vagón cuando el conductor salió de su cabina de una forma brusca con cara de mal humorado. Una puerta se había atascado y no cerraba. Los viajeros comenzaron a rosmar en bajito. Finalmente el tren arranca. Llegamos a la próxima parada, el tren abre sus puertas pero una de ellas sigue sin cerrar. Nuevamente el conductor sale con cara de cabreo cuando los viajeros comienzan a decir toda serie de improperios contra el pobre hombre...¿ Y qué quiere que haga yo si la puerta no cierra bien?....Nueva oleada de tacos...

Y viene a mi mente un recuerdo...duro y triste*...Así que digo en voz alta que yo prefiero llegar tarde con la puerta bien cerrada antes que llegar puntual con algún viajero caído por la vía del tren....Después de esta afirmación medianamente sensata...La gente comenzó a mostrarme lo equivocada que estaba por pensar de ese modo...Y no solo eso si no lo egoísta que era pensar así cuando sus jefes les reñirían por llegar tarde....Después de mi intento por defender al conductor, opté por seguir leyendo sin mirar a ninguno de ellos a sus caras...Detesté a esas personas....

Llego a mi trabajo sana y salva todos los días gracias a cada uno de esos conductores pero mas vale insultarles porque una puerta no cierra que callarse la boca y dar gracias porque aún hay buenas personas que se preocupan por el bienestar de todos....Si tengo que tratar a alguno de esos energúmenos como paciente, no tendré el menor remordimiento en pautarles un buen nolotil intramuscular rápidamente ...no vaya a ser que lleguen tarde....

Al señor conductor: muchas gracias caballero.

*http://saraysushistorias.blogspot.com/2005/08/una-tarde-poco-asertiva.html

Neumología.

1.Aprende a soplar...brusco, de golpe, lento....Echa el aire, inhala, expira....apnea...
2.Usa el sentido común. Sacrifica el protocolo por un tratamiento que se hace bien.
3.El punto de igual presión es un milagro que nos permite respirar.
4.Los números son mágicos, austerianos, dan vueltas...
5.Trata cada cosa en su momento, paso a paso, no des pasos ciegos...Piensa....y sigue pensando...
6.Estabilizar el árbol bronquial....que idea tan sugerente....
7.Coge el metro sin rumbo, cógelo....Lleva entre tus manos "Manuscrito hallado en un bolsillo"....si no te enamoras de él en el suburbano, no volverás a coger uno de sus libros en el resto de tu vida....Ay, Cortazar....
8.No mates el gusanillo, pregunta, mira, dale vueltas,pide ayuda pero firma con seguridad sólo así dormirás bien por las noches...

_la neumología es tan dinámica, tan sabia, tan viva....
_Ha merecido la pena dormir menos y leer más.
_Cada día me gusta más la medicina.
_Cogeré el metro, lo intentaré...Leeré a Cortazar...cuando un buen maestro te hace una recomendación, síguelo...puede parecer absurdo pero la vida es mejor cuando prestamos atención a esos absurdos detalles....

Doctor, doctor...

6.23 horas.
Varón.18 años. Ebrio. Perdemos un hermoso tiempo que probablemente no merezca. Le damos el alta cuando escucho unos gritos a todo volumen:

- Doctor, doctor...

Está sonando su teléfono móvil con una músiquilla extraña.

- Me está llamando mi madre, ¿¿¿qué le digo???.

A veces creo que hay cámara oculta.

- Su pregunta excede mis competencias.

Finalmente coge el móvil, confiesa la verdad y se marcha silencioso con el móvil pegado a su oreja.

La espera.

Tres horas.

Tres horas viajando.

Tres horas en hacer un trayecto que no lleva ese tiempo.

Esperando a que pase un nuevo tren.

Todos esperamos algo. Algunos esperan que la noticia no sea cierta. Otros esperan a que esa voz del otro lado coja el teléfono. Esperan que alguien les abrace. Esperan poder escuchar algo bueno. Otros esperan no ser ellos mismos. La verdad puede ser tan dolorosa.

Esperan.

Hoy ha sido un día especialmente largo. He leído tantas cosas que no quería leer. He visto no solo las caras si no a aquellos que aman esos rostros. He leído más historias dramáticas de las que podría contar con los dedos de mis manos. Y hay una sola palabra que viene a mi mente.

Amor.

La espera tiene que ver con ser amado.

La espera tiene que ver con saber cómo morir.

Si sabemos cómo queremos morir, sabremos de qué manera queremos vivir....sabremos a quien amamos.

No tiene que ver con medicina. No son fríos datos analíticos. No pertenece a una cultura. No está escrito con palabras pero está ahí. Es real. Muchos pacientes no sabían cuánto tiempo tardaría todo aquello. No sabían el qué pero sabían el cómo. Muchos de ellos no pudieron palpar el amor del final. No llegaron a coger el teléfono, no llegaron a coger ese vuelo, no llegaron a ser abrazados. La vida es tan hermosa que hace daño. Necesitar morir para saber cómo vivir resulta una triste paradoja.

Espera a un metro que tarda en llegar.
Llega un momento que la palabra tiempo se hace intemporal, eterna.
Esperando en el andén.
La eternidad pasa mucho más cerca que antes de la espera.

La espera no es eterna. El amor sí lo es.

Rioja.

Hablaba con tanta pasión que le hubiese escuchado toda la tarde. Su tema: La viticultura. En ese pequeño pueblo, allí estaba él. Había crecido entre barriles y vinos como si aquello fuese Barrio Sésamo. Aquella bodega Rioja que exporta la mitad de su producción al exterior me puso los pelos de punta. Un mundo nuevo, sugerente, lleno de aromas, vivo a los sentidos y fascinante. Así que envidié su paladar, sus conocimientos y sobre todo su amor por ese arte. Transmitía tanto, tanto...que me pregunté cómo podría ser el mundo si todos tuvisiésemos pasión por nuestra labor...

Dublineses.

Siempre me ha gustado esa palabra...charol, charol, charol...Hoy no habria pensado en ella, hace calor y el tiempo anima a sandalias...pero hoy la vi...Coqueta, guapa, muy guapa con medias negras y unos brillantes zapatos de charol...Era perfecta, es perfecta...Tiene mas de 80 anhos pero irradia estilo...Se mueve con una elegante lentitud mientras toma el te en The Queen of Tarts...Habla sin elevar su voz pero con una dulzura que hasta el camarero se quedo mirandola y claro, yo tambien.
Hablaba de vanalidades con una amiga poco mas joven que ella, su amiga sin zapatos de charol no nos engatuso...Y al verla envidie sus pocos anhos llenos de vida y sus zapatos de charol...y secretamente me propuse que yo tambien llevaria unos preciosos zapatos de charol cuando llegase a su edad...

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Cogi el cercanias, el museo de James Joyce merecia una visita. Llegue al pueblecito, pasee junto al mar y vi a esos ninhos en carritos con sus madres. El mar estaba calmo y el sol resultaba delicioso. Todo lleno de paz y de tranquilidad.
Un poco de cultura y un recuerdo al Ulises de Joyce que por estas tierras anduvo.
Asi que tras ese rato agradable, vuelvo a Dublin, llena de confianza y de alegria por todo lo vivido. Camino por la estacion sonriendo. Hoy es uno de esos buenos dias en que reconozco lo bueno que es estar vivo. Asi que comienzo a bajar las escaleras con esa sonrisa. Y alli pasa el, serio, con su corbata, ajeno al mundo que le rodea y preocupado con todas esas cosas de diario. Y yo sonrio. Y me ve pero sigue serio. Y yo sigo sonriendo tan feliz hasta que el esboza una leve sonrisa mientras me observa. Y finalmente sonrie mientras se dirige a su destino.

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No es un jardin demasiado grande. Esta junto a la catedral y no hay demasiada gente tumbada en su hierba. Me siento con mi libro. Y entonces le veo. Esta absorto. Tiene entre sus manos un libro antiguo. En su otra mano uno de esos lapices que M tendria en su coleccion. Y de vez en cuando subraya y hace comentarios al margen. Me gustaria saber que esta leyendo pero la miopia me impide saber de que va todo eso.

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Estoy sentada escribiendo en mi libreta. No presto mucha atencion hasta que una mujer joven se acerca y se sienta junto a mi. Tiene sindrome de Down y su cara me parece hermosa. Me sonrie y me dice hola. Le digo hola con una sonrisa pero no tan hermosa como la suya. Sucede en pocos segundos porque a los pocos minutos su madre se acerca y le dice el tipico Come on asi que se levanta, echa una carrera y desaparece entre la gente.

Stephen green.

Y ahi esta ese padre..el que deja correr libremente a su hijo mientras diez pasos detras le sigue...el padre que se va cambiando de banco para estar mas cerca de su hijo a pesar del solpor de la tarde...ahi esta el persiguiendole por la hierba...y ahi sigue abriendo sus brazos para recibirle con un fuerte abrazo...y cuando el cansancio llega, es el quien le levanta sobre sus hombros para permitirle ver el paisaje...Ese es nuestro Padre, quien nos ama en la cercania y quien llegado el momento nos permite ver lo hermoso de un mundo visto con sus ojos...

Dublin, primera parte.

1.Es cierto, existen puertas de todos los colores inimaginables...rojas, amarillas, lilas, verdes, azules...di un color del arco iris que seguro que tendra su puerta a juego.
2.Es pequenho pero tiene detalles que lo hacen enxebre.
3.Esta lleno de gente joven, la estadistica es cierta....bien cierta.
4.Las chicas menores de 20 anhos llevan faldas muy cortas y tacones muy altos....A partir de los 20 el tamanho de la falda va creciendo y los tacones se estancan...
5.Los coches conducen por la derecha, factor de riesgo para mi integridad fisica...no entiendo como R puede conducir por los dos paises sin ser un peligro publico...desde aqui mi mas sincera enhorabuena...por ti y por los peatones, claro.
6. Los numeros de las calles no siguen ningun orden que pueda llegar a entender desde mi cuadricula...no lo pillo....
7.Los policias llevan un chaleco antibalas que pone GARDA...si ya lo decia la abuela, eso ya lo teniamos aqui.
8. Los fish and chips huelen a fritanga barata...se mire por donde se mire....
9.Los semaforos para peatones tienen tres circulitos en los cuales se incluye el naranja, eso me desconcierta...entre los coches y el semaforo cruzar la calle es una utopia....
10.Los dublineses llevan a sus hijos a los museos.
11. Los beans siguen sin parecerme apetecibles.
12. La Guiness esta muy buena pero de ahi a que es saludable y mejor que el vino tinto...cosas que ponen en su museo...En fin....una visita por el Pubmed y ya veriais como os dejaba sin una planta del museo...
13. Dublin no es Gotemburg.
14. Tiene lupulo...
15. Hay el tipico musico que toca la guitarra y canta sin que nadie le haga ni caso aunque no desafine.
16. No es tan rico como otros paises europeos.
17.Tiene homeless....demasiados homeless para su tamanho y algunos demasiados jovenes.


Ps. La anecdota: En la catedral de San Patricio hay un libro de oraciones, alli la gente escribe que haya paz en el mundo, que la gente sea feliz, que se acaben las guerras...en fin todos esos nobles sentimientos que no afectan a nuestra vida cotidiana....Entre tantas oraciones...."Que el Celta pase a primera division" en un perfecto espanhol....si como Vigo no hay nada y el Celta, vamos que si Patricio les empuja un poco seguro que llegan....

Atónita.

Cogí aquel papel, criterio de clasificación del paciente: Agresión.

Entra él,la supuesta víctima. Cuenta su historia, lo que sucedió con sus detalles. Lo cuenta a su manera, escucho los juicios morales procedentes y le miro en silencio. Esa sensación de indefensión, esa sensación de fragilidad que tan bien escondemos debajo de la cama. Él es tan bueno, ellos son tan malos. Explico los procedimientos y firmo todos esos papeles legales.

Cojo el siguiente papel, criterio de clasificación: Agresión.

Entra ella, cuenta su historia. Ella, la supuesta agresora. Cuenta la otra cara de la verdad. No coincide mucho con lo que escuché hace 10 minutos. Ella también juzga, también me dice que es buena,también me explica lo malos que son los otros. Relata esa sensación de injusticia, esa fragilidad. Explico nuevamente los procesos legales y vuelvo a firmar más informes.

Ambos se sientes indefensos. Ambos se sienten frágiles. Ambos mienten. Ambos echan la culpa al otro. Ambos desean justificarse. Ambos desean tener la razón. Ambos tienen lecciones que aprender. Ambos son los verdugos, ambos han matado a la verdad....y yo les miro atónita.......Atónita porque les une mucho más de lo que les separa...Atónita porque nada es lo que parece....los grises también forman parte del paisaje....Atónita por la falta de perdón....Atónita por lo oscura que puede ser la vida sin gracia....Atónita porque si caminásemos una milla más,no habría atendido a esos dos pacientes sino que estaríamos compartiendo un café en una terraza de verano....