La vida en rosa.

Rondaría los 70, era bajita, pelo rubio y ojos azules. Siempre iba excesivamente maquillada con un moño medio deshecho que tanto provocaba admiración como rechazo.
Siempre estaba en el mismo lugar, segundo piso de la estación de metro junto a la salida hacia Madrid norte. Estaba allí con un radio casette viejo que hacía sonar los bajos demasiados bajos y los agudos demasiado chirriantes. Solía poner una especie de pañoleta en el suelo para acompañarla en cada actuación, cogía el micrófono como si fuese una diva de la canción...quien sabe a lo mejor alguno de sus singles sonó años atrás....y cantaba.

Ella cantaba, tenía una voz rota por el tabaco, profunda e intensa. Cantaba siempre en francés con tal melancolía que convertía la estación en un pequeño café de las afueras de París. Parecía estar allí como un pequeño ritual, un homenaje a los anónimos que la rodeaban a diario...Vista fríamente parecía el retrato de una perdedora a la que la vida no le cedió una caprichosa oportunidad...pero al verla agarrar el micro parecía tan rabiosamente auténtica que hasta parecía ser la protagonista del teatro real...y sin saber porqué me acerqué, dejé una moneda en su pañoleta...y pensé en que aquella fue la moneda mejor empleada de todo el día...